Однажды меня занесло на ветку форума: беседовали женщины за 40, от которых ушли мужья. Одна рассказала, что держится бодрячком: занялась йогой и разведением цветов, завела собаку, стала больше гулять, а главное — начала путешествовать. Пока — только по соседним городам, с подругами. Но есть планы замахнуться и на заграницу.
А еще одна женщина написала, что нашла очень авторитетную бабушку, которая в состоянии навести такую порчу на бывшего, что мало не покажется.
«А номер или адрес ее можете дать? В личку?» — спросил кто-то.
Она ответила, что бабушка принимает в Москве.
«Все равно напишите» — попросила женщина.
А дальше — «И мне, и мне, и мне, пожалуйста». И таких просьб — не меньше ста, а может, и больше.
Я удивилась: неужели женщины готовы рвануть к этой даме, в Москву, отпросившись с работы, забросив все свои дела, да еще и за большие деньги…?
У меня тоже был в жизни эпизод: мужчина мне ооочень сильно нравился, но взаимностью на мои чувства не ответил. Женился на другой.
Разозлил? Конечно! Обидел? Разумеется.
Но мне лень из лоскутков и ниток куклу Вуду шить, чтобы иголками в нее тыкать. Не выходя из дома, за просмотром телевизора. А чтобы собраться и в другой город рвануть… Но, видимо, меня не так сильно обидели.
Если бы оставил на произвол судьбы с тремя детьми, может быть, и тыкала… Хотя, какой в этом прок?
Обида на мужчину — не требует от вас мести.
Все, что вам нужно, это взять себя за руку, как маленькую девочку, успокоить и привести туда, где хорошо. Где солнышко светит, где любят и ждут. Не надо ни за кем гнаться, чтобы сказать, как сильно вы его не любите. Полюбите себя для начала.
Мне кажется, что есть некая взаимосвязь: мужчина не уйдет от женщины счастливой, сбалансированной, цельной. Но он как раз и сбегает от той, которая после расставания строит козни. Он это на каком-то незримом уровне чувствует.
У Анны Ахматовой есть стихотворение, которое невозможно понять в 20, в 25 лет. И не все в 30 поймут. В 30 по-другому смотришь на жизнь. Делишь на черное и белое. На люблю и ненавижу.
Потом приходит мудрость, то есть смирение, покорность жизни.
Мудрость — это когда молчишь, потому что нет никакого смысла кричать. Когда прощаешь и отпускаешь, потому что нет смысла изводить себя злобой. Когда ищешь пользу и удовольствие в одиночестве, а не заполняешь пространство вокруг себя первыми попавшими под руку людьми.
В 20 лет я считала, что это стихотворение — «ни о чем». А теперь у меня даже слов нет, чтобы описать, насколько оно восхитительное:
«Я научилась просто, мудро жить»
Я научилась просто, мудро жить,
Смотреть на небо и молиться Богу,
И долго перед вечером бродить,
Чтоб утомить ненужную тревогу.
Когда шуршат в овраге лопухи
И никнет гроздь рябины желто-красной,
Слагаю я веселые стихи
О жизни тленной, тленной и прекрасной.
Я возвращаюсь. Лижет мне ладонь
Пушистый кот, мурлыкает умильней,
И яркий загорается огонь
На башенке озерной лесопильни.
Лишь изредка прорезывает тишь
Крик аиста, слетевшего на крышу.
И если в дверь мою ты постучишь,
Мне кажется, я даже не услышу.
